"Alle waren nach Berlin gekommen, um etwas zu suchen"

 

Interview von Katerina Oikonomakou, September 2013

 

Manfred Paul, einer der bedeutendsten Fotografen der DDR und ein liebenswürdiger, wortkarger Mensch, ist ein Künstler, der in seinem Werk immer wieder auf der Suche nach dem ist, was es heißt, Mensch zu sein. Seine Bilder, ob in Schwarz-Weiß oder in Farbe, erzählen Geschichten, die dem Betrachter Zeit und Aufmerksamkeit abverlangen. Umso besser, wenn man dies auch tut. Ein langes Gespräch mit dem Künstler in seinem lichtdurchfluteten Atelier in Prenzlauer Berg war eine Freude.

 

Was hat Ihr Interesse an der Fotografie geweckt?

Wahrscheinlich war es nicht so sehr die Fotografie selbst, die mein Interesse geweckt hat, sondern die Bilder. Und zu Bildern bin ich über die Literatur gekommen. Als ich noch studierte, hatte ich das Glück, einen sehr guten Deutschlehrer zu haben, der uns mit Rilke bekannt machte - ich war tief beeindruckt von seinen Texten, die meine Fantasie anregten. Ich habe mir immer wieder Bilder im Kopf ausgedacht, sehr detailliert, was mich unbewusst dazu brachte, den Szenen, die sich im Alltag abspielten, große Aufmerksamkeit zu schenken. Ich war fasziniert von der Fähigkeit, eine Geschichte durch Bilder zu erzählen. Dazu musste ich lernen, mit einer Kamera umzugehen.

 

Haben Sie dann Fotografie studiert?

Nein, nach der Schule kam eine Zeit, in der ich verschiedene Möglichkeiten in Betracht zog, wie es in diesem Alter üblich ist. Lange Zeit dachte ich, ich sollte Philosophie studieren. Dann begann ich mich für Theater und Schauspiel zu interessieren. Also arbeitete ich irgendwann als Bühnenassistent, dann als Regieassistent, und im Laufe der Zeit wurde ich in die Abläufe der Theaterfotografie hineingezogen. Aber ich neigte immer dazu, diese von Menschenhand geschaffenen Szenen, diese gewissermaßen metaphorischen Bilder, gedanklich Szenen und Bildern aus dem täglichen Leben gegenüber zu stellen. Ich fragte mich, wie die realen Entsprechungen dieser Szenen, die man auf der Bühne fotografiert hatte, in der Realität ablaufen würden; oder besser gesagt, wie ihr Wesen im Alltag dargestellt werden würde. Das war eine sehr gute Zeit in meinem Leben - wir haben viel gearbeitet, aber auch bis in die Nacht hinein lange Diskussionen über Kunst und Theater geführt. Ich habe in dieser Zeit sehr viel gelernt. Es vergingen zwei Jahre, bis ich mich an der HFF in Babelsberg für ein Studium der Filmkunst bewarb und einen Studienplatz bekam.

 

Haben Sie damals schon in Ost-Berlin gelebt?

Damals bin ich nach Berlin gezogen. Das Problem war aber, dass die Berliner einen Sonderstatus hatten und man eine Sondergenehmigung brauchte, um hier leben zu dürfen. Um die Sondergenehmigung zu bekommen, musste man eine Arbeit haben. Erschwerend kam hinzu, dass man, um einen Job zu bekommen, erst einmal einen festen Wohnsitz haben musste. Aber wie konnte man überhaupt eine Wohnung mieten, wenn man gar nicht erst hier wohnen durfte? Um dieses Hindernis zu überwinden, zogen die jungen Leute einfach in leere Wohnungen - und davon gab es jede Menge.

 

Sind Sie in eine leere Wohnung gezogen?

Genau, ich war ein Hausbesetzer in dieser Wohnung, in der wir jetzt sind. Am Anfang habe ich nur ein Zimmer bezogen, aber im Laufe der Jahre habe ich mir immer mehr Quadratmeter erarbeitet.

 

Wie war die Atmosphäre unter den Studenten an der Babelsberger Filmhochschule? Es war ja schließlich die DDR. Hatten Sie das Gefühl, dass dem Unterricht Grenzen gesetzt waren?

Ich glaube, das hätte ich nicht sagen können, weil ich keine Vergleichsmöglichkeiten hatte. Ich meine, wir waren eine ziemlich eingeschworene Gruppe von Leuten, und wir lernten über das, was im Westen passierte, indem wir Filme ansahen. Später erfuhr man einiges durch die Teilnahme an Treffen von Untergrundkünstlern in den Häusern von Freunden. Aber eigentlich hatte ich erst viel später, als das Französische Kulturzentrum in Ost-Berlin eröffnet wurde, die Möglichkeit, Leute von außerhalb der DDR zu treffen und Werke ausländischer Fotografen zu sehen - da habe ich zum Beispiel zum ersten Mal ein Foto von Henri Cartier Bresson gesehen. Das war in den frühen 1980er Jahren. Bis zu diesem Zeitpunkt wusste ich schmerzlich wenig darüber, was Künstler in anderen Ländern gemacht haben.

 

Haben Sie also das Gefühl, etwas Wichtiges verpasst zu haben?

Habe ich das nicht? Wer sich in der DDR für Fotografie interessierte, hatte zwei Möglichkeiten: entweder die Gruppe um Arno Fischer oder die offizielle Fotografie, die überall in den Medien zu finden war. Ich fand die Fotografie von Arno Fischer interessant, aber ich brauchte mehr. Viel später stieß ich auf die Arbeiten bestimmter Fotografen und dachte mir, wie schade, dass ich sie nicht schon zwanzig Jahre früher kannte. Ich hätte mir zum Beispiel die Fotografien von Eugene Adget ansehen sollen. Das Studium der Arbeiten unserer Vorgänger, das Kennenlernen der Geschichte unserer Vorfahren, ist für jeden, der Künstler werden will, von entscheidender Bedeutung. Wissen Sie, es gibt Dinge, die man zum Glück schon als junger Mensch lernen kann.

 

Andererseits müssen Sie während Ihrer Zeit an der Filmschule eine Menge großartiger Filme gesehen haben.

In der Tat hatte ich reichlich Gelegenheit, großartige Filme und auch einige der besten Dokumentarfilme zu sehen. Filme von großen Künstlern zu sehen, die Art und Weise zu beobachten, wie sie eine Geschichte konstruieren, und auch die Geschichten selbst - das war eine Erfahrung, die das Leben prägt. Es ist ein großes Privileg, sich in die Bilder von Fellini, Antonioni, Godard und natürlich Fassbinder vertiefen zu können.

 

Ursprünglich wollten Sie also eine Karriere beim Film machen. Warum sind Sie davon abgekommen?

Wir sind alle auf die Filmhochschule gegangen und haben Träume von den Filmen, die wir machen wollten, gehegt und gepflegt, mit der Illusion, dass es durchaus möglich wäre, im Kino zu arbeiten. Aber die DDR war ein sehr kleines Land, es gab nicht genug Jobs für uns alle. So war es für mich sehr schwer, Arbeit als Kameramann zu finden. Alles war schon besetzt. Wir standen alle in der Schlange und warteten auf eine freie Stelle. Irgendwann gelang es mir schließlich, einen Job beim Fernsehen zu bekommen. Etwa zu dieser Zeit begann ich, mehr Zeit mit dem Fotografieren zu verbringen und mich allmählich der Fotografie zu widmen.

 

In diese Zeit fällt auch Ihre Serie "Berlin Nordost 1972-1990. Am Rande der stehenden Zeit" zurückgeht?

Ja, ich bin einfach rausgegangen, durch den Prenzlauer Berg gelaufen und habe fotografiert. Alles war so anders als die ländliche Umgebung, die mir vertraut war. Durch das Fotografieren wollte ich Ostberlin und vor allem meinen Kiez kennen lernen, diese kleine Welt, in der ich lebte.

 

Was waren Ihre ersten Eindrücke von Ost-Berlin?

Es war Herbst, als ich hier ankam. Alles war grau und melancholisch, es lag sogar eine gewisse Traurigkeit über der Stadt, aber auf mich wirkte sie so herrlich aufregend. Und was vielleicht noch interessanter war, war, wie viele Gleichgesinnte es hier gab und wie leicht wir zusammenhielten. Die Zusammenkünfte in der Ostberliner Wohnung waren so lebendig und aufregend. Jeder war auf der Suche nach etwas nach Berlin gekommen, jeder wollte hier sein. Das war schon etwas Besonderes.

 

Und was haben Sie gesucht, als Sie sich aufmachten, den Prenzlauer Berg zu fotografieren?  

Zunächst war ich motiviert durch die schiere Unbekanntheit dieses neuen Lebensraums, die Umgebung, die Art, wie die Menschen leben. Das hatte nichts mit dem zu tun, was ich als Kind in meinem kleinen Dorf erlebt hatte. Aus dieser Erkenntnis heraus entstand der Gedanke, dass ich Bilder von dem machen sollte, was ich da sah. Und ich spürte, ich spürte wirklich, dass das, was vor meinen Augen stand, nur vorübergehend war, dass es diese Welt nicht mehr lange geben würde. Das Fotografieren hatte vielleicht mit dem unbewussten Bedürfnis zu tun, Dinge vor dem Verschwinden zu bewahren.

Die Geschichte war in diesen Wohnhäusern aus der Jahrhundertwende sehr lebendig. Mit der Zeit begann ich mich dafür zu interessieren, wie sich die sozialen Strukturen auf die Wohnverhältnisse ausgewirkt hatten. Das erklärt, warum ich die Innenhöfe fotografiert habe. Bis zum Ende des Krieges bewohnten die wohlhabenderen Schichten die der Straße zugewandte Seite des Gebäudes, während die Angestellten um den Innenhof herum wohnten und die Wohnungen des zweiten Innenhofs den Arbeiterfamilien vorbehalten waren. Es ist bemerkenswert, dass die Menschen, die ich in den Wohnungen des zweiten Innenhofs getroffen und fotografiert habe, schon immer dort gewohnt haben.

 

Ich versuche mir vorzustellen, wie diese Menschen einen völlig Fremden sehen, der in ihren Häusern ein- und ausgeht und Fotos macht. Es war Ostberlin und es war der Kalte Krieg; waren sie da nicht misstrauisch oder hatten sogar Angst vor Ihnen?

Einige von ihnen schon. Auf der einen Seite standen die eher willfährigen Bürger, die dachten, ich wolle dem Westfernsehen Zeugnisse von allem liefern, was in unserem sozialistischen Land alt, kaputt und zerstört war. Denn warum, so dachten sie, sollte jemand etwas fotografieren wollen, das so alt und traurig ist? Auf der anderen Seite standen diejenigen, meist ältere Menschen, die die Kriege erlebt hatten. Sie hatten definitiv keine Angst, ihre Karriere zu riskieren. Sie waren einfach neugierig, warum ich fotografierte, und luden mich oft zu sich nach Hause auf einen Kaffee ein. Sie sprachen mit mir über ihr Leben, erzählten mir Geschichten darüber, wie Berlin Jahrzehnte zuvor war und was sie erlebt hatten.

Ich war sehr interessiert an den Verbindungen zwischen ihnen und dem Ort selbst. Zufälligerweise waren es immer die Unauffälligen, die ich fotografiert habe. Und die haben sich meistens gar nicht darum gekümmert, was ich gemacht habe, die wollten nur ein bisschen aufräumen, und ich musste sie aufhalten, sie bitten, alles so zu lassen, wie es war. "Aber du willst dieses Chaos fotografieren?", fragten sie dann.

 

Ihre Stillleben aus dieser Serie sind also nicht inszeniert? Die Kompositionen sind perfekt.

Nein, sie sind nicht inszeniert, ich würde nichts daran ändern. Aber ich habe immer mit der Komposition begonnen und dann ein Bild gemacht. Bei mir geht es immer um die Suche nach der Form und die Suche nach der Zeit. Diese alten Stillleben konnte ich nicht mehr machen, die Erfahrung hat mich dazu gebracht, die Dinge mit weniger Sentimentalität zu betrachten, nüchterner zu sein und Abstand zu gewinnen.

 

Mit dem Privileg der Zeit und der Erfahrung, was hat die Fotografie für Sie bedeutet?

Die Fotografie war ein Weg, das Leben selbst zu verstehen, ein Weg, sich zu fragen, ob die Essenz des Lebens einfach im Leben liegt. Und ich habe versucht, herauszufinden, auf welche Weise es möglich sein könnte, dies in einem Bild festzuhalten. Was andere vielleicht mit Worten erzählen, musste ich in Bildern wiedergeben. Mit der Fotografie wollte ich sowohl erkunden als auch eine Geschichte über das Leben erzählen.

 

Waren Sie jemals in West-Berlin?

Nur einmal, während eines Sommerurlaubs mit meinen Eltern. Auf dem Weg zur Ostsee sind wir durch West-Berlin gefahren und haben dort eine Nacht verbracht. Wir kamen zufällig an einem offenen Rockkonzert vorbei, und ich kann mich noch sehr gut daran erinnern, wie beeindruckt ich von der Atmosphäre war. Im Osten hatte man uns gesagt, wie dekadent Rockmusik sei, und ich war sehr überrascht, wie fröhlich all diese jungen Leute aussahen.

 

War das nicht ein Kulturschock?

Doch, das war es. Ich war damals 18 Jahre alt und war in einem System aufgewachsen, in dem von allen Schülern erwartet wurde, dass sie Mitglied der Freien Deutschen Jugend werden. Gleichzeitig hatte ich aber das Glück, eine wunderbare Deutschlehrerin zu haben, eine ältere Frau, die mit uns nach dem Unterricht lange Gespräche über die Werke von Rilke und Shakespeare führte. Es war nur natürlich, dass ich anfing, das, was mir in der Schule beigebracht wurde, zu hinterfragen und mich für die Philosophie zu interessieren. Und dann sah ich plötzlich, wie das Leben in West-Berlin aussah. Ich war sehr aufgewühlt und verwirrt, ich wusste nicht mehr, was ich denken sollte.

 

Konnten Sie Ihre Zweifel mit jemandem teilen? Was ist mit Ihrer Familie?

Meinem Vater hatte es nie gefallen, dass ich als kleiner Junge zu den Jungen Pionieren gegangen war. Er war ein konservativer, patriotischer deutscher Offizier, der Philosophie studiert hatte. Ich bin in der Nähe meines Großvaters aufgewachsen, und sein Einfluss war immer größer als der meines Vaters, den ich schon mit elf Jahren kennen lernte. Er war Kriegsgefangener in Russland gewesen und kam 1953 als gebrochener Mann zurück. Mein Großvater war ein überzeugter Kommunist, der mir einmal sagte, dass "nach dem Krieg alle Faschisten Mitglieder der kommunistischen Partei wurden". Deshalb hatte er die Partei verlassen. Er hatte Recht, wissen Sie.

 

Hat Ihr Vater jemals über die Jahre gesprochen, die er als Kriegsgefangener verbracht hat?

Nein, er hat nie ein Wort gesagt. Viele Jahre später gelang es meiner Frau, ihn dazu zu bringen, sich ihr gegenüber zu öffnen.

 

Hat Ihre Mutter darüber gesprochen?

Nein, das hat sie nicht. Wissen Sie, meine Mutter hatte seine Bibliothek verbrannt. Nachdem Deutschland den Krieg verloren hatte, hatte sie Angst, dass die Russen bald vor unserer Tür stehen würden. Sie nahm die Bibliothek meines Vaters mit in den Garten und verbrannte alle seine Philosophiebücher. Sie hat alles verbrannt.

 

Sie haben vorhin erwähnt, dass Ihr Vater nicht glücklich darüber war, dass Sie den Jungen Pionieren beigetreten sind. Hat er Ihre Entscheidungen jemals offen missbilligt?

Das musste er, als ich mich bei der Marine meldete, um Offizier zu werden. Er setzte sich mit mir zusammen und wir hatten ein langes Gespräch. Er erzählte mir, dass er, als Hitler beschloss, in den Krieg zu ziehen, das Gefühl hatte, als patriotischer Offizier sei es seine Pflicht, zu dienen. Später wurde ihm klar, dass er in diesem Glauben einen schweren Fehler begangen hatte. Er hätte den Befehl zum Dienen nicht bedingungslos befolgen sollen. Ich sollte nicht denselben Fehler begehen. Ich sollte hinterfragen, was mir beigebracht wurde, und selbständig denken.

 

Ich bin neugierig auf Ihre Meinung zu "Das Leben der Anderen", das ein großer Erfolg war.

Das ist ein Haufen Mist, da ist nichts drin, was der Realität nahe kommt. Ein Stasi-Offizier war ein ganz anderer, völlig unberechenbarer und viel gefährlicherer Mensch. Ich habe viele Freunde, die die Erfahrung gemacht haben, mit der Stasi zu tun zu haben, und ich weiß sehr gut, dass die Realität viel brutaler war. Viele unserer Freunde sind daran zerbrochen. Ein Mann, den ich sehr gut kannte, verschwand plötzlich, und zwei Tage später war er wieder da. Aber er war ein anderer Mensch. Bald darauf ging er auf die andere Seite über.

 

Hatten Sie jemals Probleme mit der Stasi?

Nun, die hatten wir alle. Aber in meinem Fall war der Druck hauptsächlich psychologischer Natur. Natürlich haben sie versucht, mich zur Zusammenarbeit zu bewegen, aber ich habe sie abgewiesen. Das war für mich nie eine Option, auch wenn es bedeutet hätte, dass ich meinen Beruf aufgeben müsste. Ich habe ein Verhör erlebt, aber nur einmal. Es hat eine ganze Nacht gedauert. Es war verrückt: Sie führten mich in einen Raum mit acht Ecken. Und an fast jeder Wand gab es eine Tür. Die ganze Nacht hindurch gingen Leute durch diese Türen ein und aus und stellten genau dieselben Fragen. Wieder und wieder. Es war extrem stressig und anstrengend, denn es war sehr wichtig, allen genau die gleichen Antworten zu geben. Freunde hatten mich gewarnt, ich solle ruhig bleiben und niemals meine Konzentration verlieren. Ich habe es geschafft, am Ende haben sie mich gehen lassen. Auf jeden Fall hatte man immer und sehr zu Recht Angst vor der Stasi.

 

Haben Sie Ihre Akte gelesen?

Nein, das habe ich nicht. Bevor die Akten zugänglich gemacht wurden, haben meine Frau und ich erfahren, wer die fünf oder sechs Personen waren, die uns bespitzelt haben. Das hat uns gereicht, mehr wollten wir beide nicht wissen. Zwei dieser Personen haben sich umgebracht... Man weiß nie, unter welchen Umständen sie getan haben, was sie getan haben, oder unter welchem Druck sie standen, als sie zustimmten, IM zu werden.

 

Sie sind seit vielen Jahren Professor für Fotografie. Was wollten Sie Ihren Studenten immer mit auf den Weg geben?

Dass sie mir immer misstrauen sollen, in dem Sinne, dass sie alles, was ich ihnen sage, in Frage stellen müssen. Das Wichtigste ist, dass sie die Dinge selbst beurteilen und ihr eigenes Weltbild entwickeln. Das braucht natürlich Zeit.